IndigoHorizonte

Las mujeres aspiran la casa hacia dentro de los pulmones   Y muchas se transforman en árboles llenos de nidos Así son las mujeres– aunque las casas tengan tejados inclinados   por el peso de las aves que allí se cobijan. Es en la ventana de los hijos donde las mujeres respiran sentadas en los escalones mirando hacia ellos y muchas se transforman en escaleras Muchas mujeres se transforman en paisajes en árboles llenos de niños trepando que se cuelgan de las ramas - del cuello de las madres hasta que los árboles resplandecen Llenos de brotes. Las mujeres aspiran hacia adentro Y gestan continuamente. Se transforman en huertos Limpian la casa Ponen la mesa alrededor del corazón. Traducción:  nuria p. serrano, ÍndigoHorizonte 2012 nuria p. serrano, ÍndigoHorizonte 2012 , de las imágenes y de esta interpretación al castellano del poema de Daniel Faria que puede leerse a continuación en portugués.  As mulheres aspiram a casa para dent...

Al hilo del agua , entre reflejos desnudos, gajos de piel absorta entre la arena; al hilo del agua tejiendo recuerdos y desenhebrando atuendos, se desdibujan entresijos entre un laberinto de azules y vientos. Observo. Siento. Al hilo del agua , se deshacen de sedas que fueron tejiéndoles, en silencio. Vuelan las amarras ligadas a olas, vértebras y tuétanos. Y el agua se adentra suavemente entre raíces, trazando caminos, dibujando órbitas entre suaves movimientos. Al hilo del agua , se funden los ojos abiertos. Siento el leve temblor de la pupila indómita, acariciando la cámara con tiento. Disparo. Cierro los ojos. Miríadas de sensaciones me inundan. Mar adentro. Aunque es de noche . Índigo, de trazos e imágenes. Música enlazada: Enrique Morente. Enlace: Al hilo del agua ,  un experimento para ver Índigo Horizonte , con vistas dinámicas .

Entre adustos rastrojos arden cenizas y árboles luciérnaga Índigo, de imágenes y trazos.

Yo sé querer como la brisa quiere, como el agua virtiéndome, entera, entre resquicios que va dejando silente el musgo en la piedra, despeñándome vehemente, arrojándome entre areniscas, sin esperar ni tan siquiera la espera. Yo sé querer, o sabía o supe. Yo sólo sé que un día quise. Y el fuego anudó mis propias malezas. Índigo, de trazos e imágenes.

Viniste sin preguntas, como quien camina por la calle y no para a la entrada de la casa. Me cortaste el pan en pedacitos, hiciste el nido en la almohada donde mi sueño duerme con historias que despliegas en la sabana. Di color a los nombres con las letras devastadas, Comí la fruta con tus dedos, apoyé mi pulgar en tus yemas, entre los duendes del claro que abriste para el día. Cantaste mi dolor y de él hice la manta que nos cubre. Volví a ser la sonrisa de las piernas, el soplo en la voz que llega allí donde tú estés. Ahora que n o hay cercanía ni lejanía, ni nada que duela, que todo se toca por dentro del devenir, dejo un nenúfar en la puerta para aquel que llegue con el fardo de la noche. Y se hace luz como los pétalos abiertos de tu nombre. nuria p. serrano, ÍndigoHorizonte 2012 , de las imágenes y de esta versión al del poema de Rosa Alice Branco ,   de su libro Soletrar o dia , ISBN 85-7531-122-0.

Abre la boca el limo. Dos hojas rozan periferias. Despejaré barro de los ojos. Barreré espuma entre las algas. Y más despojada aún volveré a la desnudez al asombro. En mi jardín privado. Índigo, de trazos e imagen.