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Hambre

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Sed

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Tronco de castaño tras incendio.  Sierra de la Culebra, Zamora. Verano 2022. 碳  

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Ceniciento Acinzentado  Cindré Ashen Gris Grisalho Grey Gris 灰    

Pinilla

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TsT

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Verde

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Amarillo

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Azul

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Les mots

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Fly

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Fly   Traducir es volar en silencio entre palabras y demorarse en el vuelo: es afinar la voz y crear, no sólo recrear. Es algo así como Cecilia Bartoli siéndose Cecilia y Bartoli al interpretar a Pauline Viardot, o Glenn Gould haciendo lo propio al tocar a Bach. Ahora bien, como no siempre una breve nota explicativa basta para bien decir los muchos motivos por los que las afirmaciones precedentes son ciertas, lo más idóneo es seguir traduciendo hasta que la palabra justa también explique lo que nuestra emoción e intuición ya dicen, al traducir, y nuestro apunte explicativo aún sólo balbucea.

"Hope" is the thing with feathers, Emily Dickinson-314 - "La Esperanza" es ese algo con plumas, IH-2022

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To Mercedes, Argentina and Elena, with the 13nty of "Hope".      

Fly

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Solo

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    Solo cuando el poema calla habla. Solo cuando el poema habla calla.

Hay

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  Hay una melancolía triste en los labios cuando aman y solo aman esa melancolía triste de los labios cuando aman.  

Flower

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Flower

Flow

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  Flow

Flower

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  Flower  

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Traits

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Traits

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Traits

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Home

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IV Acercas el rostro a la melancolía y ni siquiera escuchas el ruiseñor. ¿O es la alondra? Soportas mal el aire, dividido entre la fidelidad que debes a la tierra de tu madre y al casi blanco azul donde se pierde el ave. La música  — llamémoslo así — fue siempre tu herida, pero también fue sobre las dunas la exaltación. No escuches el ruiseñor. Ni la alondra. Es dentro de ti donde toda la música es ave.   Eugénio de Andrade, del original en portugués. IH, de versión en castellano e imagen.

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Deserto e água

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V Un amigo es a veces el desierto, otras el agua. Despréndete del remoto rumor de agosto; no siempre   un cuerpo es el lugar de la furtiva luz desnuda, de limoneros de pájaros plenos y de estío en los cabellos;   es en el oscuro follaje del sueño donde brilla la piel mojada, la difícil floración de la lengua.   Lo real es la palabra. Eugénio de Andrade, del original en portugués . IH, de título de entrada, versión en castellano e imagen.

Queima-te

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XXX Te quema la memoria de la noche anterior al hablar, te quema la sal de la boca que primero te mordió,  después te besó.   No tienes espacio para morir al albor, no tienes sino un hueco donde esconder las lágrimas, una rama seca para espantar las moscas.   El oficio del alma es desaprender. Los animales son la maravilla, sin memoria de haber sido hermanos del lucero del alba. Tal vez ya apagado o en ruinas. Eugénio de Andrade, del original en portugués . IH, de título de entrada, versión en castellano e imagen.  

Lembrar

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XXXI  Ya no recuerdo, había gatos,  el sol en el fondo ocular, hacia el final de la tarde el brillo del azafrán se desvaía.   ¿Qué voz me lleva así de la mano? ¿Qué bosque me espera todavía? ¿Qué brusca sombra incendia el alma, río escondido?   Qué sabor, qué forma tiene la luz al entrar por la ventana. Y qué melancolía turbia, tosca, tiene del mirlo azul.    ¿O no era suyo ese sonido?    Eugénio de Andrade, del original en portugués . IH, de título de entrada, versión en castellano e imagen.

C'est pas sorcier

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  « C'est pas sorcier » : expresión francesa empleada para indicar que algo no tiene misterio, es decir, no es difícil. Si esto es así, madre, ¿podemos deducir que la expresión « c'est sorcier » se emplea para indicar que algo tiene misterio y, por ende, es difícil? Dime, madre, desde la magia deshabitada que te habita , ¿dónde queda, en ambas expresiones, lo « sorcier » ? ¿En la poción no secreta que olvidamos por el día y cuyos ingredientes recordamos al dormir? ¿En el instante que es, más allá de lo que será, más acá de lo que fue? ¿En la paradoja humana de querer y no querer? ¿En lo que nunca dices pues eres madre siempre madre, madre aun a pesar de ti? Madre, madre, madre, perdóname, pero tu rostro anheloso no refleja los mil y un surcos de tu piel, ni los nudos tristes de tus labios, ni la inquisición de tu sed. Tu rostro mira desde el asombro y desde el asombro dice las palabras que la madre te impide decir: « le sorcier n'est pas sorcier

C'est pas sorcier

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Es una vida pequeña.   Pequeña  se desliza entre mis dedos.   Pequeña  va por ondas pequeñas y sombras y meandros y senderos.   Tal vez un día será.   Tal vez ya es.   Tal vez tú ya sepas lo que yo aún no sé.

C'est pas sorcier

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 C'est pas sorcier

Et la lumière fut

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  Et la lumière fut

C'est sorcier

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   C'est sorcier