miércoles, 27 de marzo de 2013

Humedades, esencia, larva



Cuando a la soledad del nombre que nunca pronuncio le crecen alas, mueve horizontes, arde lleno de savia y expande la mirada. Entonces, esa soledad de cuyo nombre no quiero acordarme se hace humedad, esencia, sudor, y nácar. Yo digo: libélula. Ella dice: larva.



Cuando al vientre del túmulo que ella cobija le aturden las alas, vuelve, vago, manso, suave, el machacón recuerdo lejano: morimos cada noche en lo más hondo de nuestro lecho y algunas noches renacemos al izarnos. Otras, en cambio, caminamos por el día como si fuésemos ese muerto que debió quedar en el lecho. Agazapado. Y llueve. Nos llovemos. De voraz llovizna y fango.




©Índigo – 2013 (nuria p. serrano), de trazos e imágenes.

viernes, 22 de marzo de 2013

Vestigios – Al Berto







 





vestigios 
Traducción: nuria p. serrano, ÍndigoHorizonte 2013
Original: Al Berto.

tiempo atrás
cuando creíamos en la existencia de la luna
nos fue posible escribir poemas y
envenenarnos boca a boca con el vidrio molido
por las salivas prohibidas – tiempo atrás
los días fluían con el agua y limpiaban
los líquenes de las inmundas máscaras

hoy
ninguna palabra puede ser escrita
ninguna sílaba permanece en la aridez de las piedras
ni se expande por el cuerpo extendido
en el cuarto de herrumbre y alcohol – se pernocta

donde se puede – en un vocabulario reducido y
obsesivo hasta que el relámpago fulmina la lengua
y no se consiga oír nada más

a pesar de todo

seguimos repitiendo gestos y bebiendo
la serenidad de la savia –vamos fiebre
de cedros arriba– hasta que tocamos el místico
arbusto estelar
y
el misterio de la luz nos fustiga los ojos
en una euforia torrencial

nuria p. serrano, ÍndigoHorizonte 2013 (de las imágenes y de la traducción de este poema de ©Al Berto, que puede leerse en portugués en Horto de Incêndio, Assírio & Alvim – 4ª edición, abril 2010. ISBN 978-972-37-0410-5.


lunes, 18 de marzo de 2013

Lisboa: siete miradas en busca de una complicidad (VII)



 



























© Índigo - 2013 (Nuria P. Serrano), de las imágenes.

viernes, 15 de marzo de 2013

Lisboa: siete miradas en busca de una complicidad (VI)


























Fue en Lisboa pero podría haber sido en Madrid, Barcelona, Atenas, Roma, Milán... y tantos lugares más.



©Índigo – 2013 (Nuria P. Serrano), de trazos e imágenes.

miércoles, 13 de marzo de 2013

Lisboa: siete miradas en busca de una complicidad (V)




Relajación, bullicio, observación.





 Humo, neblina, dulzor.





Agua, calma, observación.




©Índigo – 2013 (Nuria P. Serrano), de imágenes y trazos.

lunes, 11 de marzo de 2013

Lisboa: siete miradas en busca de una complicidad (IV)





Concentradas. Con las cartas sobre la mesa.





(pincha en la imagen para agrandarla y ver mejor las cartas)



©Índigo (Nuria P. Serrano), de imagen y trazos.



viernes, 8 de marzo de 2013

Iris





Arco iris©Mario Benedetti


A
veces
por supuesto
usted sonríe
y no importa lo linda
o lo fea
lo vieja
o lo joven
lo mucho
o lo poco
que usted realmente
sea

sonríe
cual si fuese
una revelación
y su sonrisa anula
todas las anteriores
caducan al instante
sus rostros como máscaras
sus ojos duros
frágiles
como espejos en óvalo
su boca de morder
su mentón de capricho
sus pómulos fragantes
sus párpados
su miedo

sonríe
y usted nace
asume el mundo
mira
sin mirar
indefensa
desnuda
transparente

y a lo mejor
si la sonrisa viene
de muy
de muy adentro
usted puede llorar
sencillamente
sin desgarrarse
sin desesperarse
sin convocar la muerte
ni sentirse vacía

llorar
sólo llorar

entonces su sonrisa
si todavía existe
se vuelve un arco iris.



jueves, 7 de marzo de 2013

Lisboa: siete miradas en busca de una complicidad (III)






Cómplice, me pintó con la mirada. Y no de añiles, precisamente.

©Índigo (Nuria P. Serrano), de trazos e imágenes.


Tras el comentario de Luis, respecto a la moto... añado la misma imagen con otro corte, en color y en ByN pero casi con la misma mirada... o tal vez no...




miércoles, 6 de marzo de 2013

lunes, 4 de marzo de 2013

viernes, 1 de marzo de 2013

Desde Granada





DESDE Granada subimos hasta Víznar. Vagamos por el borde sombrío del barranco. -¿Dónde?, decíamos. Era el otoño. Los hermanos, las viudas, los hijos de los muertos venían con grandes ramos. Entraban en el bosque y los depositaban en algún lugar, inciertos, tanteantes. ¿En dónde había sucedido? – Lo mataron a él, decía la mujer, pero aquí también mataron a otros muchos, a tantos, a esos que ahora nadie ya recuerda. Él ya no es él, le dije. Es el nombre que toma la memoria, no extinguible, de todos.

(Víznar, 1988)

©José Ángel Valente. Fragmentos de un libro futuro, Galaxia Gutenberg, Círculo de Lectores, pág. 49. ISBN 84-8109-312-2.





©Índigo (Nuria P. Serrano), de las imágenes. No te olvides de pinchar en los enlaces...