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V Un amigo es a veces el desierto, otras el agua. Despréndete del remoto rumor de agosto; no siempre   un cuerpo es el lugar de la furtiva luz desnuda, de limoneros de pájaros plenos y de estío en los cabellos;   es en el oscuro follaje del sueño donde brilla la piel mojada, la difícil floración de la lengua.   Lo real es la palabra. Eugénio de Andrade, del original en portugués . IH, de título de entrada, versión en castellano e imagen.

XXX Te quema la memoria de la noche anterior al hablar, te quema la sal de la boca que primero te mordió,  después te besó.   No tienes espacio para morir al albor, no tienes sino un hueco donde esconder las lágrimas, una rama seca para espantar las moscas.   El oficio del alma es desaprender. Los animales son la maravilla, sin memoria de haber sido hermanos del lucero del alba. Tal vez ya apagado o en ruinas. Eugénio de Andrade, del original en portugués . IH, de título de entrada, versión en castellano e imagen.  

XXXI  Ya no recuerdo, había gatos,  el sol en el fondo ocular, hacia el final de la tarde el brillo del azafrán se desvaía.   ¿Qué voz me lleva así de la mano? ¿Qué bosque me espera todavía? ¿Qué brusca sombra incendia el alma, río escondido?   Qué sabor, qué forma tiene la luz al entrar por la ventana. Y qué melancolía turbia, tosca, tiene del mirlo azul.    ¿O no era suyo ese sonido?    Eugénio de Andrade, del original en portugués . IH, de título de entrada, versión en castellano e imagen.