Penso... mas não existo



...o quizá sí. 



Buen fin de semana a tod@s. Pensemos, gocemos, existamos.
©Índigo–2014 (nuria p. serrano) de la imagen.


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Carta a Josefa, mi abuela, José Saramago

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En este mundo en que vivimos la carta que Saramago escribió a su abuela en 1968 me parece de plena actualidad y un buen punto de partida para una reflexión sosegada y profunda. Por eso, la he traducido al castellano y os la ofrezco a continuación. José Saramago publicó l a crónica  Carta a Josefa, mi abuela   en el periódico  A Capital ,  de Lisboa, en 1968 .  Años más tarde, se publicó en el libro Deste Mundo e do Outro . Ojalá su lectura os hable con palabras que sean vuestras. Texto original: José Saramago. ÍndigoHorizonte 25-08-2017, de  la imagen, la introducción y  la traducción . Reedición: 03-02-2024 Tienes noventa años. Estás mayor y dolorida. Me cuentas que fuiste la joven más bella  de tu época — y yo te creo. No sabes leer. Tienes las manos hinchadas y deformes, los pies maltrechos. Sobre la cabeza llevaste  toneladas de paja y leña, baldes llenos de agua.  Viste salir el sol todos los días. Con todo el pan que amasaste se podría haber hecho un banquet
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Poesía y gateras

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Hay austeridades y austeridades  y ventanas y gateras. Curioso el modo en que, cuando una puerta se cierra, pueden abrirse un mundo nuevo. Mezclo hoy sensaciones mías, y ajenas.  Cuando un jueves cualquiera te levantas con un cúmulo de tareas, de pronto, algo te ayuda a sonreír, de nuevo. Un escaparate de una nueva librería y  Rilke,  en el centro. Y las alegrías viejas se hacen nuevas. Pero los tiempos no permitían grandes lujos y ya era uno saborear la poesía en mayúsculas, desde lejos. Unas semanas más tarde, volví a pasar por la puerta de esa  librería y allí estaba el libro Paul Auster, Poesía completa , en traducción y prólogo de  Jordi Doce . Esta vez, puse límites a las limitaciones de esta crisis impuesta desde fuera y, también, desde dentro y, que me perdone Rilke, entré en la librería con Auster en la cabeza. Pregunté por el precio del libro, casi como una estrategia para ocultar mi alegría, o para tener más tiempo de saborearla. Ya no sé bien. No presté mucha a
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Gaza

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Gaza EnDIOSad@s l@s adult@s en su mundo de elegiDIOS. Y, entre tanto gallo negro y tanto gallo enrojecido, desfalleciDIOS miran atónit@s tod@s l@s niñ@s: Hay cosas que no pueden ser: son sinsentiDIOS:   "¿Se olvidaron l@s adult@s  que somos nosotr@s l@s niñ@s   niñ@s tod@s, y solo nosotr@s, l@s elegiDIOS?" Primera edición: ÍndigoHorizonte 2014, de trazos e imagen. 23/07/2014, 0:05. Reedición (...y seguimos PEOR): ÍndigoHorizonte 2024. 09/05/2024, 16:28.
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Para ser Grande, Ricardo Reis

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Para ser grande , sé entero: nada Tuyo exageres ni excluyas. Sé todo en cada cosa. Pon cuanto eres En lo mínimo que hagas. Así en cada lago la luna toda Brilla, porque alta vive. © Índigo, de las imágenes, y de esta versión al castellano del poema de Ricardo Reis, que figura a continuación en portugués, tal como se lee en la tumba de Pessoa, en los Jerónimos, Lisboa. A Carla y a Sérgio, por ser grandes, por ser enteros, y a Carla, por ser Wild,  por ser Sweet .
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Los verdaderos poemas son incendios, Vicente Huidobro

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©Índigo-2014 (nuria p. serrano) de la imagen. "Los verdaderos poemas son incendios. La poesía se propaga por todas partes, iluminando sus consumaciones con estremecimientos de placer o de agonía." © Vicente Huidobro, Altazor o el viaje en Paracaídas, Poemas 1931, OchoLibros Fundación Vicente Huidobro, ISBN: 978-956-335-134-7
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Los verdaderos poetas son de repente, Gonzalo Rojas

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LOS VERDADEROS POETAS SON DE REPENTE © Gonzalo Rojas    sobre un acorde de Chihuahua: —Los niños en el río miden el fondo de la transparencia. Los verdaderos poetas son de repente: nacen y desnacen, dicen misterio y son misterio, son niños en crecimiento tenaz, entran y salen intactos del abismo, ríen con el descaro de los 15, saltan desde el tablón del aire al roquerío aciago del océano sin miedo al miedo, los hechiza el peligro. Aman y fosforecen, apuestan a ser, únicamente a ser, tienen mil ojos y otras mil orejas, pero las guardan en el cráneo musical, olfatean lo invisible más allá del número, el vaticinio va con ellos, son lozanía y arden lozanía. Al éxtasis prefieren el sacrificio, dan sus vidas por otras vidas, van al frente cantando, a cada uno de los frentes, al abismo por ejemplo, al de la intemperie anarca, al martirio incluso, a las tormentas del amor, Rimbaud los enciende: —Elle est Retrouvée. Quoi? L´Eternité. Pe
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