Dijiste: 
"He tardado. 
Me llevó tiempo encontrarte.
Esta eres tú".
Pensé: 
"para mi corazón canta la lluvia".
Esta eres tú.





 Gracias, Taty.

 ÍndigoHorizonte 2017, de los trazos; 
Tatiana Aguilera Muñoz, del lienzo.


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Carta a Josefa, mi abuela, José Saramago

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En este mundo en que vivimos la carta que Saramago escribió a su abuela en 1968 me parece de plena actualidad y un buen punto de partida para una reflexión sosegada y profunda. Por eso, la he traducido al castellano y os la ofrezco a continuación. José Saramago publicó l a crónica  Carta a Josefa, mi abuela   en el periódico  A Capital ,  de Lisboa, en 1968 .  Años más tarde, se publicó en el libro Deste Mundo e do Outro . Ojalá su lectura os hable con palabras que sean vuestras. Texto original: José Saramago. ÍndigoHorizonte 25-08-2017, de  la imagen, la introducción y  la traducción . Reedición: 03-02-2024 Tienes noventa años. Estás mayor y dolorida. Me cuentas que fuiste la joven más bella  de tu época — y yo te creo. No sabes leer. Tienes las manos hinchadas y deformes, los pies maltrechos. Sobre la cabeza llevaste  toneladas de paja y leña, baldes llenos de agua.  Viste salir el sol todos los días. Con todo el pan que amasaste se podría haber hecho un banquet
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La marea, en el corazón, me zarandea como un cisne. Me muero en cada canción, de una inocencia al aire libre. Al fin un barco depende, de cómo atraque en el puerto. Mi firmamento se expande, mil años luz, en lo incierto. Soy el fantasma de luna, que sale en noches de escarcha. Para abrazarte en la bruma, y recogerte en su marcha. En la almadraba de julio, lucía un atún solitario, que parecía rezar, con las perlas de un rosario. Recuerda el perro de mar, que libramos de condena. Empeñado en enterrar las algas sobre la arena. Late allí también la vida, con su pulmón de franela. Llora el tiempo a la deriva, frío gris que nos espera. Me acuerdo de aquellas tardes, corriendo sobre la espuma, como caballos salvajes, las caricias, una a una. O ángel del placer perdido, O rumor de aquella cumbre, mi deseo y poderío son ya nostalgia de la lumbre. Diablo de
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