Viento y arena
Aún no sabe tu boca
de mi arena
ni de la sal que derrochan
tus alas
cuando se desploman,
ávidas,
entre mis piernas.
Índigo, de imágenes y trazos.
Arena de mil desiertos - IH
L e hubiera gustado contarte muchas cosas. Mil granos de huellas por cada ola en la arena. Pero apenas tenía nada que decir. Más que individuo era gente. Silencio. Barbecho. 804 kilos de espasmo. Tuétano. Amalgama de ría: corriente, tierra buscando una sombra acesa . Prístina está la mar, Cristina. ¿Arde entre nubes el bosque? Riadas de tempo son sangue . Aún es hora de llegar, Bispo. Sim, p orque hoje é quinta feira, Roberto. Y ya sabes, ya. Não foi por interesse, mas com todo interesse do mundo . Y ese horizonte de fuego : Camiño, camiño branco ... non séi para dónde vas, Najla. ¡Y la vida, que, a ratos, muestra su desnudez más bella entre blancos camiños de mar! Cristina, Bispo, Roberto, Najla: ola, horizonte, monte, arena ... caminos viejos que encuentran caminos nuevos, puro lirismo que recomiendo: Na lingua que eu falo , Najla S...
Y esa boca que espera, por tus sabores y goces, volará de sus laberintos y de sus calles difusas, -donde sin saberlo- se encuentra extraviada, para elevar el vuelo y confundirse en tus caderas.
ResponderEliminarBesitos mi querida Índigo.