Marzo y diciembre
Los árboles pierden sus hojas.
Palpitantes de silencio,
las ramas van escuchando sombras.
Habitan su descanso de color.
Y se desnudan,
a contratiempo.
Índigo, de trazos e imagen.
Carta a Josefa, mi abuela, José Saramago
En este mundo en que vivimos la carta que Saramago escribió a su abuela en 1968 me parece de plena actualidad y un buen punto de partida para una reflexión sosegada y profunda. Por eso, la he traducido al castellano y os la ofrezco a continuación. José Saramago publicó l a crónica Carta a Josefa, mi abuela en el periódico A Capital , de Lisboa, en 1968 . Años más tarde, se publicó en el libro Deste Mundo e do Outro . Ojalá su lectura os hable con palabras que sean vuestras. Texto original: José Saramago. ÍndigoHorizonte 25-08-2017, de la imagen, la introducción y la traducción . Reedición: 03-02-2024 Tienes noventa años. Estás mayor y dolorida. Me cuentas que fuiste la joven más bella de tu época — y yo te creo. No sabes leer. Tienes las manos hinchadas y deformes, los pies maltrechos. Sobre la cabeza llevaste toneladas de paja y leña, baldes llenos de agua. Viste salir el sol todos los días. Con todo el pan que amasaste se podría haber hecho un banquet
gracias por esto,
ResponderEliminargracias por todo!
Precioso poema en azules...Abrazos amiga.
ResponderEliminarA contratiempo se desnuda el alma, y el corazón se resiente. Las ramas del árbol del amor deberían ser perennes, de esa forma jamás mutilarían los sueños.
ResponderEliminarUn beso mi querida Índigo.
A mi me gusta mucho ver a los árboles desnudos en invierno, sin embargo me parece muy triste verlos así en primavera o verano cuando agradeces su frondosa sombra. besos.
ResponderEliminarLos árboles estamos vivos.
ResponderEliminarLa naturaleza está despistada por culpa nuestra.
ResponderEliminarSabes que me acordaba de ti y hacía fotografías arboles raros.
ResponderEliminarHemos llegado esta tarde y estoy cansada. Un abrazo