Poesía y gateras, IH

Hay austeridades y austeridades y ventanas y gateras. Curioso el modo en que, cuando una puerta se cierra, pueden abrirse un mundo nuevo. Mezclo hoy sensaciones mías, y ajenas. Cuando un jueves cualquiera te levantas con un cúmulo de tareas, de pronto, algo te ayuda a sonreír, de nuevo. Un escaparate de una nueva librería y Rilke, en el centro. Y las alegrías viejas se hacen nuevas. Pero los tiempos no permitían grandes lujos y ya era uno saborear la poesía en mayúsculas, desde lejos.

Unas semanas más tarde, volví a pasar por la puerta de esa librería y allí estaba el libro Paul Auster, Poesía completa, en traducción y prólogo de Jordi Doce. Esta vez, puse límites a las limitaciones de esta crisis impuesta desde fuera y, también, desde dentro y, que me perdone Rilke, entré en la librería con Auster en la cabeza. Pregunté por el precio del libro, casi como una estrategia para ocultar mi alegría, o para tener más tiempo de saborearla. Ya no sé bien. No presté mucha atención a la respuesta.

Después, conversé con la librera. Le expliqué que, semanas antes, me había sorprendido ver en el centro del escaparate a Rilke.  Al parecer, su decisión de traer poesía al pueblo había tenido muy buena acogida. El público que lee poesía es muy fiel, me decía. Yo escuchaba, atenta. Terminamos la conversación y salí de la librería, con Auster en las manos, y con Rilke en la cabeza. Llegué a casa, dejé el libro de Auster en mi cuarto, y tras tejer en el umbral de lo visible y lo invisible, al finalizar el día, dejé que el azar guiara mis dedos: el primer poema que tocó a mi puerta fue Noches blancas y, por eso, aquí os lo dejo.

Ante todo, y más allá de estas divagaciones, os recomiendo Paul Auster, Poesía completa (prólogo y traducciones de Jordi Doce): podéis leer en este libro el original de los poemas de Auster y las siempre precisas traducciones de Jordi. Es una alegría disfrutar de la verdadera poesía, y de la traducción que se sabe poesía en cada letra, y más acá y allá de cada una de ellas.

 

Índigo, de las imágenes y los trazos. Paul Auster, del poema White nights y Jordi Doce de su traducción al castellano: Noches blancas.

NOCHES BLANCAS, Trad. Jordi Doce

Nadie aquí,

y el cuerpo dice: cuanto se diga

no debe ser dicho. Pero nadie

es un cuerpo igualmente, y lo que el cuerpo dice

nadie lo oye

sino tú.

Nevada y noche. La repetición

de un asesinato

entre los árboles. La pluma

se mueve por la tierra: ya no sabe

qué va a ocurrir, y la mano que la sostiene

ha desaparecido.

Escribe, sin embargo.

Escribe: en el principio,

entre los árboles, un cuerpo vino caminando

desde la noche. Escribe:

la blancura del cuerpo

es del color de la tierra. Es tierra,

y la tierra escribe: todo

es del color del silencio.

Ya no estoy aquí. Nunca he dicho

lo que tú dices

que he dicho. Y, sin embargo, el cuerpo es un lugar

donde nada muere. Y cada noche,

desde el silencio de los árboles, sabes

que mi voz

viene caminando hacia ti.

 

Jordi Doce, de la traducción del poema de Auster que puede leerse a continuación en inglés y que figura en Paul Auster – Poesía Completa, Ed. Seix Barral, 2012, ISBN: 978-84-322-1420, p. 85)

WHITE NIGHTS, PAUL AUSTER

No one here,

and the body says: whatever is said

is not to be said. But no one

is a body as well, and what the body says

is heard by no one

but you.

Snowfall and night. The repetition

of a murder

among the trees. The pen

moves across the earth: it no longer knows

what will happen, and the hand that holds it

has disappeared.

Nevertheless, it writes.

It writes: in the beginning,

among the trees, a body came walking

from the night. It writes: the body’s whiteness

is the color of earth. It is earth,

and the earth writes: everything

is the color of silence.

I am no longer here. I have never said

what you say

I have said. And yet, the body is a place

where nothing dies. And each night,

from the silence of the trees, you know

that my voice

comes walking toward you.

 

Primera edición de esta entrada: 26/10/2012, 16:18.

Reedición: 07/05/2024, 11:24, en homenaje a Paul Auster, que hace poco se nos fue, seguro que con la certeza de que él y su Brooklyn permanecen entre nosotros para siempre.