C'est pas sorcier
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Entradas populares de este blog
La efervescencia de la gaseosa
Esa tarde del verano de 2011 eran tiempos de feria moderna, perdida ya la gracia de los caballitos y los algodones de azúcar de las antiguas ferias. Y justo esa tarde empezaste tú a desgranar para mí tus ferias, esas primeras alegrías de infancia cuando, con tu padre y tu hermana, te acercabas a olores, colores y sabores de antaño: garrapiñadas, turrones... Era verano. Hacía calor. Un calor sofocante como hace en los veranos de la Mancha. Y tú esperabas ansioso vuestra llegada a los puestos de los feriantes. Antes, ya te anticipabas al picoteo en la lengua y en la garganta. Casi eran las once de la noche pero aún hacía mucho calor. Tu padre sacaba los “cuartos” de su monedero. Ya casi había llegado el momento. Tus papilas se exaltaban. Observabas con calma el monedero y las dos monedas que tu padre entregaba al feriante a cambio de dos botellas de gaseosa, una para ti, otra para tu hermana. Paciente esperabas. Tomabas la botella de gaseosa la Pitusa entre tus manos y sentía
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Carta a Josefa, mi abuela, José Saramago
En este mundo raro en que vivimos, la carta que Saramago escribió a su abuela en 1968 me parece de plena actualidad y un buen punto de partida para una reflexión sosegada y profunda. Por eso, la he traducido al castellano y os la ofrezco a continuación. José Saramago publicó l a crónica Carta a Josefa, mi abuela en el periódico A Capital , de Lisboa, en 1968 . Años más tarde, se publicó en el libro Deste Mundo e do Outro . Pinchando en la fundación José Saramago podéis ver la página original del periódico con la carta y, también, leerla, completa, en portugués. Ojalá su lectura aquí , o allí , os hable con palabras que sean vuestras. nuria p. serrano, ÍndigoHorizonte 2017 , de la imagen, la introducción y la traducción de esta crónica . Texto original: José Saramago. Tienes noventa años. Estás mayor y dolorida. Me cuentas que fuiste la joven más bella de tu época — y yo te creo. No sabes leer. Tienes las manos hinchadas y deformes, los pies maltrechos.
Los verdaderos poemas son incendios, Vicente Huidobro
©Índigo-2014 (nuria p. serrano) de la imagen. "Los verdaderos poemas son incendios. La poesía se propaga por todas partes, iluminando sus consumaciones con estremecimientos de placer o de agonía." © Vicente Huidobro, Altazor o el viaje en Paracaídas, Poemas 1931, OchoLibros Fundación Vicente Huidobro, ISBN: 978-956-335-134-7
La casa en Mango Street, Sandra Cisneros (traducción de Elena Poniatowska)
A las mujeres A la esperanza LA CASA EN MANGO STREET © Sandra Cisneros, del original: The House on Mango Street © Elena Poniatowska, de la traducción. "En inglés mi nombre quiere decir esperanza. En español tiene demasiadas letras. Quiere decir tristeza, decir espera. Es como el número nueve, como un color lodoso. Es los discos mexicanos que toca mi padre los domingos en la mañana cuando se rasura, canciones como sollozos. "Era el nombre de mi bisabuela y ahora es mío. Una mujer caballo nacida como yo en el año chino del caballo -que se supone es de mala suerte si naces mujer- pero creo que esa es una mentira china porque a los chinos, como a los mexicanos, no les gusta que sus mujeres sean fuertes... En la escuela pronuncian raro mi nombre, como si las sílabas estuvieran hechas de hojalata y lastimaran el techo de la boca. Pero en español mi nombre está hecho de algo más suave, como la plata, no tan grueso como el de mi hermanita -Magdalena- que es más feo
La memoria y el mar, Amancio Prada
La marea, en el corazón, me zarandea como un cisne. Me muero en cada canción, de una inocencia al aire libre. Al fin un barco depende, de cómo atraque en el puerto. Mi firmamento se expande, mil años luz, en lo incierto. Soy el fantasma de luna, que sale en noches de escarcha. Para abrazarte en la bruma, y recogerte en su marcha. En la almadraba de julio, lucía un atún solitario, que parecía rezar, con las perlas de un rosario. Recuerda el perro de mar, que libramos de condena. Empeñado en enterrar las algas sobre la arena. Late allí también la vida, con su pulmón de franela. Llora el tiempo a la deriva, frío gris que nos espera. Me acuerdo de aquellas tardes, corriendo sobre la espuma, como caballos salvajes, las caricias, una a una. O ángel del placer perdido, O rumor de aquella cumbre, mi deseo y poderío son ya nostalgia de la lumbre. Diablo de
Que barbaridad... Que imagen mas bella...
ResponderEliminarFeliz domingo, amiga
Precioso espejo.
ResponderEliminarUn abrazo.
Preciosa fotografía.
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ResponderEliminar·.
Precioso reflejo en el río, o estanque.
Asombroso tratamiento de imagen. Consigues aunar foto y acuarela en una sola imagen
Un beso Nuria
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LaMiradaAusente · & · CristalRasgado
Maravillosa colección de fotos, pasear por tu blog es una experiencia deliciosa.
ResponderEliminarSaludos.
Es tan suave y sutil el reflejo que pasa a estar integrado al tema.
ResponderEliminarAbrazos
Preciosa. Una gran fotografía. Un bosque mágico con mucha sutileza y unos buenos reflejos.
ResponderEliminarUn abrazo y cuidate.
La simetría perfecta, qué maravilla.
ResponderEliminarBesines utópicos.-
me has dejado sin palabras
ResponderEliminargracias
Impresionante, es tan perfecta que te envuelve al contemplarla.
ResponderEliminarUn fuerte abrazo.