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Hay
Hay una melancolía triste en los labios cuando aman y solo aman esa melancolía triste de los labios cuando aman.
Entradas populares de este blog
Escrito en el muro, Eugénio de Andrade
ESCRITO EN EL MURO Traducción: nuria p.serrano, ÍndigoHorizonte 2015 Original: Eugénio de Andrade Busca la maravilla. Donde la luz cuaja y cesa el exilio. En los hombros, en el dorso, en los costados sudados. Donde un beso sabe a barcos y bruma. O a sombra espesa. En la naranja abierta en la lengua del viento. En el brillo redondo y joven de las rodillas. En la noche inclinada De melancolía. Busca. Busca la maravilla. nuria p.serrano, ÍndigoHorizonte 2015, de la imagen, y de esta versión del poema de Eugénio de Andrade , cuyo original, Escrito no muro, se puede leer en portugués en: Obscuro Domínio , Eugénio de Andrade , Assírio & Alvim. ISBN: 978-972-37-1717-4 , septiembre 2013.
C'est pas sorcier
« C'est pas sorcier » : expresión francesa empleada para indicar que algo no tiene misterio, es decir, no es difícil. Si esto es así, madre, ¿podemos deducir que la expresión « c'est sorcier » se emplea para indicar que algo tiene misterio y, por ende, es difícil? Dime, madre, desde la magia deshabitada que te habita , ¿dónde queda, en ambas expresiones, lo « sorcier » ? ¿En la poción no secreta que olvidamos por el día y cuyos ingredientes recordamos al dormir? ¿En el instante que es, más allá de lo que será, más acá de lo que fue? ¿En la paradoja humana de querer y no querer? ¿En lo que nunca dices pues eres madre siempre madre, madre aun a pesar de ti? Madre, madre, madre, perdóname, pero tu rostro anheloso no refleja los mil y un surcos de tu piel, ni los nudos tristes de tus labios, ni la inquisición de tu sed. Tu rostro mira desde el asombro y desde el asombro dice las palabras que la madre te impide decir: « le sorcier n'est pas sorcier
Deserto e água
V Un amigo es a veces el desierto, otras el agua. Despréndete del remoto rumor de agosto; no siempre un cuerpo es el lugar de la furtiva luz desnuda, de limoneros de pájaros plenos y de estío en los cabellos; es en el oscuro follaje del sueño donde brilla la piel mojada, la difícil floración de la lengua. Lo real es la palabra. Eugénio de Andrade, del original en portugués . IH, de título de entrada, versión en castellano e imagen.
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Lembrar
XXXI Ya no recuerdo, había gatos, el sol en el fondo ocular, hacia el final de la tarde el brillo del azafrán se desvaía. ¿Qué voz me lleva así de la mano? ¿Qué bosque me espera todavía? ¿Qué brusca sombra incendia el alma, río escondido? Qué sabor, qué forma tiene la luz al entrar por la ventana. Y qué melancolía turbia, tosca, tiene del mirlo azul. ¿O no era suyo ese sonido? Eugénio de Andrade, del original en portugués . IH, de título de entrada, versión en castellano e imagen.
C'est pas sorcier
Es una vida pequeña. Pequeña se desliza entre mis dedos. Pequeña va por ondas pequeñas y sombras y meandros y senderos. Tal vez un día será. Tal vez ya es. Tal vez tú ya sepas lo que yo aún no sé.
Ésta danza también me gusta. Compañeros de baile.
ResponderEliminarBesos.
Sutileza fotográfica y musical!!
ResponderEliminarUn abrazo Núria
La delicadeza por principio en todas tus publicaciones. Un abrazo
ResponderEliminarWowwwwww, que "cosa" tan bella...
ResponderEliminarFeliz semana, amiga
Mucha belleza. Con esos desenfoques dejas entrever luz, colores y formas.
ResponderEliminarUn abrazo y cuídate.
Gran mirada y un gran regalo de la naturaleza nos dejas.
ResponderEliminarBuena noche Nuria.
Un abrazo.
Me encanta ese ver y vislumbrar. Gran abrazo.
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