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Acorde silenciado
Cómo se hace el poema, Nuno Júdice
Cómo se hace el poema, Nuno Júdice Para hablar del mejor modo de hacer un poema, la retórica no sirve. Se trata de algo simple, que no precisa de retóricas ni fórmulas. Se toma una flor, por ejemplo, pero que no sea de esas flores que crecen en medio del campo, ni de las que se venden en tiendas ni mercados. Es una flor de sílabas, en que los pétalos son las vocales y el tallo una consonante. Se pone en el jarro de la estrofa y se deja estar. Para que no muera, basta el pedazo de primavera en el agua que va a buscar la imaginación en un día de lluvia, o el que entra por la ventana cuando el aire fresco de la mañana llena el cuarto de azul. Entonces, la flor se confunde con el poema, pero todavía no es el poema. Para que nazca, la flor precisa encontrar colores más naturales de los que la naturaleza le dio. Pueden ser los colores de tu rostro –su blancura, cuando el sol se vierte en ti – , o el fondo de tus ojos en que todos los colores de la vida se confunden c...
Carta a Josefa, mi abuela, José Saramago
En este mundo en que vivimos la carta que Saramago escribió a su abuela en 1968 me parece de plena actualidad y un buen punto de partida para una reflexión sosegada y profunda. Por eso, la he traducido al castellano y os la ofrezco a continuación. José Saramago publicó l a crónica Carta a Josefa, mi abuela en el periódico A Capital , de Lisboa, en 1968 . Años más tarde, se publicó en el libro Deste Mundo e do Outro . Ojalá su lectura os hable con palabras que sean vuestras. Texto original: José Saramago. ÍndigoHorizonte 25-08-2017, de la imagen, la introducción y la traducción . Reedición: 03-02-2024 Tienes noventa años. Estás mayor y dolorida. Me cuentas que fuiste la joven más bella de tu época — y yo te creo. No sabes leer. Tienes las manos hinchadas y deformes, los pies maltrechos. Sobre la cabeza llevaste toneladas de paja y leña, baldes llenos de agua. Viste salir el sol todos los días. Con todo el ...
El pensador. Y las hormigas
Sospiro
Arena de mil desiertos - IH
L e hubiera gustado contarte muchas cosas. Mil granos de huellas por cada ola en la arena. Pero apenas tenía nada que decir. Más que individuo era gente. Silencio. Barbecho. 804 kilos de espasmo. Tuétano. Amalgama de ría: corriente, tierra buscando una sombra acesa . Prístina está la mar, Cristina. ¿Arde entre nubes el bosque? Riadas de tempo son sangue . Aún es hora de llegar, Bispo. Sim, p orque hoje é quinta feira, Roberto. Y ya sabes, ya. Não foi por interesse, mas com todo interesse do mundo . Y ese horizonte de fuego : Camiño, camiño branco ... non séi para dónde vas, Najla. ¡Y la vida, que, a ratos, muestra su desnudez más bella entre blancos camiños de mar! Cristina, Bispo, Roberto, Najla: ola, horizonte, monte, arena ... caminos viejos que encuentran caminos nuevos, puro lirismo que recomiendo: Na lingua que eu falo , Najla S...
Uffff tremendísimo poema, la foto tampoco se queda atrás.
ResponderEliminarBesines utópicos.-
Excelente poema que como siempre va acompañado de una gran foto y magnífica banda sonora.
ResponderEliminarUn abrazo y buena semana
La foto es como una amenaza que se me viene encima. El poema certifica lo que la foto me transmite. Abrazo
ResponderEliminarLa foto me sugiere un punto, un inicio y un final. Un punto de luz, así como ese vientre vacío que espera volver algún día germinar.
ResponderEliminarUn poema profundo en su dolor. Muy grande María do Rosário.
Besos querida Nuria
Ay, Señor, me dejas temblando con esas palabras tan tremendas... Impresionante trabajo, amiga.
ResponderEliminarUn abrazo
No sé que impacta más si el poema o la imagen!!!
ResponderEliminarlas letras sugieren la pérdida de un hijo, pero por otro lado, es extraño que la madre si de verdad está pasando ese trance tenga tan buen humor... a lo mejor, no lo ha perdido.. a lo mejor solo está calladito.. a lo mejor más que la pérdida es la angustia de poderlo perder... no importa, impresionantemente bello! y la imagen... me sugieren tantísimas cosas, desde un espermatozoide visto desde abajo, a un sol con un solo rayo...un planeta dibujando su trayectoria...
No te aburro más,
Mil gracias y montón de besos de los nuestros, azul ÍNDIGO universo !! ; )
Tremendo poema. Me lo guardo.
ResponderEliminarBesos.
Una entrada que no deja indiferente tanto por la imagen como por el texto...me encantan,saludos y feliz fin de año...mucha salud.
ResponderEliminarPalabras que intentan calmar unat errible amenaza no deseada.
ResponderEliminarUn abrazo.